Escenarios de terror que puedes visitar (solo para cinéfilos)

Hay ciudades que brillan tanto de día que cuesta imaginarlas entre sustos. Pero Sevilla tiene algo que encaja sorprendentemente bien como escenario de terror: calles estrechas donde perderse es fácil, plazas que cambian por completo cuando cae la noche y una mezcla constante entre tradición, religión y exceso emocional. Sevilla no suele aparecer en el imaginario del terror, pero cuando lo hace, el resultado es bastante más inquietante de lo que uno esperaría de una ciudad tan luminosa.

En la película Nadie conoce a nadie (1999), de Mateo Gil y protagonizada por Eduardo Noriega y Jordi Mollá, el centro histórico se convierte en un tablero donde la Semana Santa actúa casi como un personaje más. Muchas de las secuencias se desarrollan en torno a la Catedral, la Avenida de la Constitución, la Plaza del Salvador y las calles del barrio de Santa Cruz, donde el urbanismo se vuelve tan cerrado que la sensación es la de estar siempre girando en círculos. El uso de la multitud no es casual y se hace notar entre procesiones, ruido constante, pasos estrechos, contribuyendo a una Sevilla donde la orientación se pierde con facilidad.

La serie 1992, un slasher por capítulos creado poR el gran Álex de la Iglesia, cambia completamente de registro. Aquí aparece una ciudad más contemporánea, con zonas como La Cartuja o barrios periféricos vinculados a la Exposición Universal, donde la arquitectura es más funcional y menos monumental. Esa Sevilla de transición entre lo histórico y lo moderno es la que permite que el relato juegue con tensiones sociales y espacios más fríos. Incluso conecta con lugares casi fantasmales de la memoria reciente de la ciudad, como las naves donde se almacenan antiguas figuras y elementos de la Expo 92 -entre ellos varios Curros y decorados originales-, un espacio semiabandonado que con el tiempo se ha convertido en objeto de fascinación urbana y visitas clandestinas para muchos curiosos.

Por último, en la película española Tin & Tina (2023), el foco se desplaza hacia el entorno rural andaluz. Aunque la acción principal ocurre en una finca aislada, el imaginario visual está construido con elementos muy reconocibles del campo sevillano: carreteras secundarias, casas bajas, interiores austeros o pequeñas iglesias en pueblos del Aljarafe, donde el silencio pesa más que cualquier diálogo. Darte una vuelta por la campiña sevillana te hará conectar con esta sensación de calma, y si recuerdas la historia, también de intriga de la España profunda.

Pocas ciudades europeas tienen una relación tan natural con el lado más oscuro del cine como Hamburgo. La humedad del puerto, los reflejos de neón sobre el asfalto mojado y la vida nocturna que nunca parece detenerse crean una atmósfera perfecta para historias incómodas y personajes al límite. Aquí el terror no necesita monstruos ni grandes artificios, basta con recorrer ciertas calles al anochecer para entender por qué tantas películas encuentran en Hamburgo un escenario tan inquietante.

Un ejemplo de ello es la película no apta para almas sensibles El monstruo de St. Pauli, de Fatih Akin, cuya historia sigue la truculenta vida del asesino en serie Fritz Honka. Como ya adelanta su título, la trama sucede en el propio barrio de St. Pauli, especialmente la zona de la Reeperbahn, una de las calles más conocidas de Europa por su vida nocturna, y en el bar Zum Goldenen Handschuh. Aquí el cine aprovecha elementos que nunca han cesado en este antiguo barrio punk: neones constantes, clubes abiertos hasta altas horas, hoteles de paso y una mezcla muy particular entre lo turístico y lo underground y alternativo.

Las escenas se apoyan en calles paralelas como Große Freiheit o Herbertstraße, donde el ambiente cambia radicalmente entre el día y la noche. De día es un barrio vivo. De noche, la iluminación y el movimiento continuo generan una sensación de vigilancia constante, casi de escenario cinematográfico permanente. Lo interesante es que Hamburgo no intenta parecer inquietante, pero hay algo de escenario de terror y de cine negro en sus calles al caer el sol que atrapará a los amantes del género.

Barcelona tiene una cualidad extraña: puede parecer luminosa y opresiva al mismo tiempo. Su arquitectura modernista, los patios interiores del Eixample, las callejuelas del Gótico o la densidad del Raval generan escenarios que ya parecen cinematográficos incluso antes de colocar una cámara. El cine de terror simplemente aprovecha algo que la ciudad ya posee de forma natural: la capacidad de transformar espacios cotidianos en lugares donde siempre parece esconderse algo.

La primera de la saga REC (2007), de Jaume Balagueró, fue filmada en el barrio del Eixample. El edificio utilizado como escenario principal es la Casa Argelich -también conocido como Edificio Cedimatexsa- y se puede visitar en el número 34 de la Rambla de Catalunya. Aunque el interior es un set, el exterior se apoya en calles reales del barrio, donde la geometría urbana ayuda a reforzar la sensación de claustrofobia. En su anterior, Los sin nombre (1999), Balagueró se trasladó sin embargo a Terrassa, en el Vallés Occidental y a 50 km de la capital, donde rodó en escenarios como los antiguos Hotel Vallès o el Hospital del Tórax, edificio que vuelve a aparecer en otras películas del director como Mientras duermes, REC 2 o Musa.

En adaptaciones de estética vampírica como El conde Drácula, de Jesús Franco y protagonizada por el mítico actor Christopher Lee, el Barrio Gótico, la Catedral de Barcelona o incluso ciertos rincones del Born funcionan como escenarios naturales para lo gótico sin necesidad de modificar nada. Y es que Barcelona no se disfraza. Simplemente cambia de género según la cámara y quien la mira.

Hay ciudades que parecen construidas para ser fotografiadas y otras que directamente parecen diseñadas para el cine. Praga pertenece claramente al segundo grupo. Torres góticas, calles adoquinadas, puentes envueltos en niebla y fachadas barrocas convierten cualquier paseo por la capital checa en una experiencia casi irreal. De noche, esa belleza monumental adquiere un tono mucho más inquietante, como si la ciudad entera estuviera atrapada fuera del tiempo.

Y es que Praga es casi un decorado natural del género, y así lo demuestran cintas como la terrorífica Hostel, de Eli Roth, donde la ciudad aparece al inicio como un lugar de paso, pero ya deja claro el tono. Y es que unque mucha gente asocia erróneamente la película con Bratislava, fue rodada en la República Checa. Calles como las de Staré Město (Ciudad Vieja), con sus fachadas barrocas y luces cálidas, generan una sensación de belleza antigua que el director aprovecha antes de llevar la historia a su parte más extrema. El entorno del Puente de Carlos o las calles que conectan con la Plaza de la Ciudad Vieja funcionan como una especie de umbral: todo es bonito, pero con una ligera sensación de tiempo detenido. El área del Castillo de Praga, con su complejidad arquitectónica, refuerza también esa idea de ciudad misteriosa y oscura que tanto ayuda en la ambientación de pelis de miedo.

Roma es probablemente una de las ciudades más complejas para el terror: demasiado perfecta en superficie, demasiado profunda en capas históricas. Es lógico que haya sido escenario para numerosas películas a lo largo de la historia, ya sean de terror o de cualquier otro género. Un ejemplo de ello es la cinta La primera profecía, cuyo foco se sitúa en espacios vinculados a instituciones religiosas, con referencias al entorno del Vaticano, iglesias del centro histórico y conventos reales o recreados, donde la arquitectura transmite poder y silencio.  

También es Roma la ciudad que da fondo y forma a la clásica Suspiria de Dario Argento, donde el imaginario italiano está presente en cada encuadre: academias, edificios antiguos y espacios cerrados donde la tradición pesa más que la acción. Aunque la historia está ambientada en la ciudad alemana de Friburgo, el equipo utilizó los Estudios De Paolis en Roma para construir los elaborados interiores y decorados. 

Lo mismo ocurre en la reciente Immaculate, protagonizada por la estrella de Euphoria Sydney Sweeney, con un guion que se desarrolla entre conventos, pasillos largos, arquitectura religiosa y espacios donde la luz entra de forma controlada, dando lugar a un tipo de terror basado más en la estructura del edificio que en lo que ocurre dentro. Y es que Roma tiene un efecto curioso: cuanto más monumental es un espacio, más fácil es convertirlo en un lugar inquietante.

Budapest tiene una belleza elegante, casi perfecta, pero también una melancolía difícil de ignorar. Sus edificios imperiales, los baños termales cubiertos de vapor y los barrios de fachadas envejecidas crean una atmósfera que oscila constantemente entre lo majestuoso y lo decadente. El cine de terror contemporáneo ha encontrado aquí un escenario ideal para historias rituales y psicológicas, lugares donde todo parece demasiado ordenado… salvo por esa sensación persistente de que algo no encaja del todo.

Aunque Midsommar, el gran éxito de la productora independiente A24 sobre una secta rural, no se sitúa en Budapest como tal, la ciudad funciona muy bien como referencia estética del terror contemporáneo de tipo ritual. Aunque la cinta del laureado director neoyorquino Ari Aster está ambientada en una comuna sueca, fue rodada íntegramente en Hungría. De hecho, casi todos los exteriores de la idílica y terrorífica aldea de Härga fueron construidos desde cero en campos a las afueras de la capital húngara, concretamente en el aeródromo de Farkashegy. 

Si eres muy fan de la película y visitas el punto exacto del rodaje, aprovecha a la vuelta a la ciudad para darte un paseo por lugares tan emblemáticos como el Castillo de Buda, el Bastión de los Pescadores o incluso los grandes complejos termales como Széchenyi o Gellért, un lugar casi mágico con una simetría arquitectónica que evoca lo ceremonial. También barrios como Erzsébetváros, con sus edificios envejecidos y patios interiores, refuerzan esta sensación de decadencia controlada. Todo está en su sitio, pero algo no encaja del todo.

Hay ciudades que se descubren paseando sus avenidas, y otras que empiezan justo cuando termina el asfalto. En Varsovia, el verdadero misterio aparece en sus alrededores: enormes extensiones de bosque donde el silencio pesa más que cualquier ruido y donde la naturaleza parece tragarse cualquier referencia humana. Eso es precisamente lo que explora Nadie duerme en el bosque esta noche, una película que convierte el paisaje en una amenaza constante.

Los bosques cercanos a la capital polaca, especialmente los del Parque Nacional de Kampinos, funcionan como un escenario perfecto para esa sensación de aislamiento: senderos interminables, vegetación cerrada y una atmósfera que cambia por completo cuando cae la niebla o anochece temprano. Es un entorno salvaje y sorprendentemente cercano a la ciudad, ideal para quienes buscan una escapada diferente entre naturaleza, historia y cierto aire inquietante.

Y luego está Varsovia capital, telón de fondo del trepidante thriller Warsaw Dark, cuya historia utiliza las calles y el ambiente de la capital polaca para desarrollar su trama espionaje. Tiene sentido. Su casco antiguo reconstruido tras la Segunda Guerra Mundial y el perfil moderno de Śródmieście hablan de una ciudad que ha tenido que reinventarse varias veces. Quizá por eso encaja tan bien en el imaginario del terror, porque en Varsovia todo parece guardar una segunda historia bajo la superficie.

Pocas ciudades tienen una imagen tan reconocible como París. Cafés con terrazas, puentes sobre el Sena, calles empedradas y barrios que parecen diseñados para perderse sin prisa. Pero el cine de terror lleva años recordándonos que, bajo esa belleza perfectamente fotografiable, existe otra ciudad completamente distinta.

En Así en la Tierra como en el infierno, de John Erick Dowdle, París se convierte literalmente en un viaje hacia abajo. La película parte de lugares reconocibles -las calles de Montmartre o los alrededores del Sena- para adentrarse después en uno de los espacios más fascinantes y perturbadores de Europa: las Catacumbas de París.

Más de 300 kilómetros de túneles subterráneos recorren el subsuelo parisino formando un laberinto de osarios, galerías estrechas y pasillos húmedos donde desaparece cualquier noción del tiempo. El contraste es precisamente lo que hace tan magnética a la ciudad: arriba, la elegancia clásica; abajo, una red silenciosa y casi clandestina que muy pocos llegan a conocer.

La costa asturiana tiene algo hipnótico. La luz cambia constantemente, el mar parece inmenso incluso en calma y los acantilados crean paisajes tan bellos como inquietantes. En Llanes, a 128 km de la capital asturiana de Oviedo, esa mezcla alcanza uno de sus mejores ejemplos, y es quizá por esto que fue aquí donde se rodó El orfanato, de J.A. Bayona.

Aquí el escenario no acompaña la historia, sino que la construye. La película utiliza rincones reconocibles de la costa llanisca. Escenarios como el Palacio de Partarríu (el orfanato en la ficción), las playas cercanas a Playa de Torimbia a los paisajes de Cuevas del Mar o las carreteras rurales del interior crean una sensación constante de aislamiento emocional. Espacios abiertos y luminosos, pero también profundamente solitarios cuando la niebla entra desde el Cantábrico.

Las antiguas casonas indianas, los caminos rodeados de vegetación y el ritmo pausado del entorno refuerzan esa atmósfera melancólica que atraviesa toda la película. Y, sin embargo, lo más curioso sucede cuando se visita hoy la zona: el terror desaparece y deja paso a otro paisaje completamente distinto. Terrazas frente al mar, rutas costeras, pequeñas aldeas tranquilas y uno de los rincones más espectaculares del norte de España.